电话又响了。
“叮铃铃!”
第九个!
老爷子看了一眼号码,嘴角翘起来,慢悠悠接起来,声音拖得老长。
“喂——”
又来一个想抢他家大宝贝的。
哼!
想得美!
南边的战争大胜,举国欢庆。
报纸头版、广播新闻、街头巷尾,全是同一个消息。
老百姓敲锣打鼓,喜气洋洋,像过年一样。
但有人高兴不起来。
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北京,一栋安静的小洋房里。
傅修城坐在沙上,面前摆着一瓶开了的威士忌,酒杯空了又满,满了又空。
收音机里正在播报战况——播音员的声音慷慨激昂,尤其念到“周中锋同志率领部队”这几个字时,语气都带着热烈的敬意。
傅修城听着听着,脸色越来越沉。
蓦地,他一把抓起收音机,狠狠摔在地上。
“妈的!”
外壳碎裂,零件四溅,电流声嘶嘶响了几下,彻底哑了。
“有什么了不起!”
喘着粗气,扯了扯领口,重重摔回沙里。
他有钱。
很有钱。
在这座城市里,他的身家排得上号。
出入有车,住有小洋楼,吃穿用度样样讲究,多少人见了面要客客气气喊一声“傅总”。
但那又怎么样呢?
自古以来,商不与权争。
不是不能争,是争不过。
周大少这些年晋升得越来越快,每一步都踩在最要紧的位置上。
现在又立了这么大的战功,等回了北京,军衔、职位、声望,只会再上一层楼。
以后他跟他的差距,只会越来越大。
傅修城闭上眼,靠在沙上,脑子里翻来覆去的全是怨。
怨爷爷。
当初为什么非要让他下乡?
为什么不能把他送去部队?
再不济,安排进政府部门也行啊。
哪怕从最基层干起,熬资历、攒人脉,十几年下来,好歹也是一条路。
可偏偏是下乡。
白白浪费了最好的几年。
傅修城睁开眼,盯着天花板,目光空洞,胸腔里有一团火烧着,烧得他口干舌燥,却又无能为力。
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