那刀是从一个强兽人尸体上捡来的,比刚铎的剑更重,更冷。
刀刃上还残留着前主人的血——那个强兽人的血,以及无数守军的血。
他深吸一口气。
空气中满是血腥、焦臭、以及某种更深的、来自深渊的腐臭。
然后,他开口了。
不是呐喊,不是咆哮,只是平静的、如同陈述事实般的声音——但那声音,却如同钉子,钉入每一个还能听到他话语的守军心中:
“你们听到了吗?”
他指向天空,指向那道黑色的身影。
“他说,这是坟墓。”
“他说,我们守的是废墟。”
“他说,黑暗降临了。”
他顿了顿。
然后,他的声音骤然拔高,化作响彻废墟的怒吼:
“那就让他看看——刚铎的儿子,怎么守坟墓!”
“让他看看——阿塞丹的遗民,怎么葬在废墟里!”
“让他看看——我们,怎么和这座城——”
“一起死!!!”
最后一个字落下的瞬间,三百守军同时出怒吼。
那怒吼,压过了奥克的咆哮,压过了强兽人的沉默,压过了战场的喧嚣,直冲云霄,撞向那道悬浮于城市上空的黑色身影。
埃雅努尔挥动长刀,第一个冲入敌群。
他的身后,三百道残破的身影,紧随其后。
巷战的最后阶段——开始了。
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城市边缘,一座半塌的钟楼顶端。
甘道夫拄着法杖,望着下方那片正在被黑暗吞噬的街道。
他的灰袍已被血染成暗红,他的胡须被烟尘熏得焦黑,他那双曾经睿智如星辰的眼睛,此刻布满血丝与疲惫。
但他依然站着。
杰洛特立在他身侧。猎魔人的左臂已经完全无法动弹,只能用右手握着那柄银剑。
他的脸上有数道深可见骨的伤口,那是与强兽人搏杀时留下的纪念。
但他的琥珀色竖瞳,依然锐利如刀。
“你信吗?”甘道夫突然问。
杰洛特没有看他。
他只是望着那片越来越近的黑色潮水,望着那些正在涌来的敌人,望着远处那道悬浮于城市上空的黑色身影。
“信什么?”
“信他会来。”
杰洛特沉默了一瞬。
他转过头,望向甘道夫。
那双琥珀色的竖瞳中,有一丝极淡的、近乎笑意的东西:
“你觉得,他会让一道城墙挡住?”
甘道夫望着他。
然后,巫师笑了。
那笑容很淡,很疲惫,但那是真正的、自内心的笑。
“不。”他说,“他不会。”
他握紧法杖,望向远方。
“他不会。”
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