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第273章 归途火光中的尘埃（第6页）

“早餐好了吗？”

“快了。先给乱他们送去。粟田口那边——”

“我去送。”

大俱利伽罗走过来，端起托盘。他的手很稳，托盘上的碗碟纹丝不动。

走到门口，他停了一下。

“烛台切先生。”

“嗯。”

“他们都会回来的。”

然后他走了。

烛台切站在原地，看着那个背影消失在走廊尽头。他站了几秒，然后转身，继续炒菜。

锅里的菜还在冒着热气。他加了一点盐，翻了两下，出锅。

装盘的时候，他现自己的手很稳。

他笑了一下。那笑容很淡，但很真。

“都会回来的。”

他说给自己听。

然后他端着菜走出厨房，穿过走廊，把菜摆上餐桌。窗外的阳光照进来，照在那些白瓷盘上，亮得晃眼。

他把最后一道菜摆好，退后一步，看了看。

摆得很整齐。

他满意地点点头，解下围裙，叠好，放在灶台边。

然后他站在窗前，看着那片万叶樱。花瓣还在落，阳光还在照，风还在吹。

他等着。

伦敦，凡多姆海恩宅邸。

书房里没有开灯。窗外的雾散了一些，透进来灰蒙蒙的光，把屋里的影子拉得很长。

葬仪屋依旧站在窗前。他站了一夜，那件黑色的长袍上沾满了晨露的湿气。银灰色的长垂在肩头，有几缕被风吹乱了，他也不去理。

他看着窗外。那个方向是北约克郡，但那里已经没有什么可看的了。火光灭了，烟散了，只剩一片灰蒙蒙的天。

但他还在看。

“三个了。”

他的声音沙哑，像砂纸磨过木头。但里面有一种东西——不是愤怒，不是沮丧，而是一种……欣赏。

他转身，看着房间深处。

真夏尔还躺在床上。床幔半垂着，遮住了他的脸。手臂上的滴管已经拔掉了，血袋被扔在地上，空空的，瘪瘪的，像一张被揉皱的皮。他的脸色还是很白，但比昨晚好了一些。嘴唇有了点血色，不是那种健康的红，是那种被血泡过的、不自然的红。

他看着天花板。那个空荡荡的铜钩还在那里，吊灯拆掉很久了，只剩这一个钩子。

“弟弟选的人，都不错。”他说。

声音很轻，像在自言自语。

葬仪屋走过来，在床边的椅子上坐下。椅子吱呀了一声，他没有去理。

“你不生气？”

真夏尔没有回答。他看着那个铜钩，看了很久。

“小时候，”他说，“那盏吊灯还在的时候。弟弟总喜欢站在下面抬头看。母亲说，不要站在灯下面，会砸到头。他不听。他就站在那里，仰着头，看那些水晶珠子转。”

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他的嘴角微微动了一下。

“父亲说，那个孩子，总是看些不该看的东西。”

葬仪屋没有说话。

真夏尔闭上眼睛。

“游戏才开始。”他说，“让他们赢一局，又怎样。”

他的声音很轻，轻得像那盏已经不在了的吊灯，在风里轻轻转。