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第341章 去支书家（第2页）

他们有的站着，有的坐着，都在看着他，表情里有不舍，有祝福，也有一点即将独自面对未知的、不易察觉的忐忑。

“我走了。”温云清说。

“保重。”几个人几乎是同时开口，声音叠在一起，分不清谁是谁。

温云清没有回头。

火车缓缓停稳，车门打开，站台上的冷空气一下子涌了进来，和车厢里暖和的气息撞了个满怀。

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温云清被这股冷风迎面一吹，精神一振。

他走下踏板，踏上站台的水泥地面——这地面有些坑洼，积了前几天化雪的泥水，踩上去“啪叽”一声。

站台上的灯不太亮，昏黄黄的，把人的影子拉得老长。

身后，火车的汽笛长鸣，像一声悠长的告别。

温云清没有回头看，他提着行李，沿着站台朝出站口走去，脚步不快不慢，在空旷的站台上嗒嗒地响着，和远处传来的广播声混在一起，很快就被风吹散了。

走出站台，走过那条两边堆着煤渣的小路。

温云清没有停下，他穿过县城那条他走过无数次的主街，街两旁的店铺大多都关了门，只有供销社的窗口还亮着灯。

他在街口等了一会儿，搭上了一辆路过的拖拉机，开拖拉机的是个中年人，面上有些熟，但温云清不记得名字，那人也不认识他。

车上装着半车化肥，温云清就坐在化肥袋子上，颠簸着往村子的方向去。

拖拉机“突突突”地响着，排气管冒出的黑烟很快被冬日的寒风吹散。

温云清坐在化肥袋子上，看着两旁的田野从眼前掠过。

收割完的稻田里还残留着稻茬，在夕阳余晖下泛着金色的光，田埂上的枯草被风吹得东倒西歪。

远处山坡上的松林还是青的，在一片萧瑟的灰褐色中显得格外醒目，像谁用浓墨在淡彩的画上点了几笔。

再远些，是连绵不绝的、被积雪覆盖的山脊线，在暮色里泛着冷冷的铁青色。

他已经很久没有仔细看过这片土地了。

从沙漠的水源地、黑山子，到周叔叔家温暖的客厅、筒子楼的烟火气，再到这辆颠簸的拖拉机上——眼前的每一寸土地，都在对他说，你到家了。

天色渐渐暗下来，村子出现在视野里。

先是那棵老槐树，光秃秃的枝丫在暮色中剪影一般。

然后是村口那条结了薄冰的小河，河边的石阶上冻着，泛着青白色的光。

再然后是一排排低矮的土坯房，有的已经亮了灯，昏黄的灯光从糊了报纸的窗户里透出来，在冬夜里显得格外温暖。

拖拉机在村口停下。

温云清跳下车，向司机道了谢。

那人挥了挥手，轰着油门走了。

温云清站在村口，深吸了一口气。

冷空气灌进肺里，带着北方冬日特有的干燥和清冽，混着家家户户烧炕后从烟囱里飘出来的柴火味——是温暖的一氧化碳，是独属于这个村子的气息。

大咯拉村，他回来了。

温云清从村口走了进去，脚步不急不慢，踩在冻得硬邦邦的土路上，出细碎的声响。

月光很淡，被云层遮了大半，只在地面洒下一层朦胧的灰白。

两旁的土坯房沉默地蹲在黑暗里，像一个个睡着了的老者，偶尔有几户人家的窗户还透出昏黄的灯光，那是有人在炕头就着油灯纳鞋底，或者翻看旧报纸。

正是大东最冷的时候，腊月里的寒气像刀子似的往骨头缝里钻。

这种天气，大家伙没事都窝在家里猫着，缩在热炕头上，谁也不愿意出来受这份罪。

是以温云清从村口走到现在，一路上一个人影都没瞧见。

连平日里总在巷口蹲着晒太阳的王大爷都不见踪影，大概也被这天气逼回了屋里。