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第67章 散落人间的诗社星火上老照片里的流动诗角（第1页）

暮春的风是被薰衣草吻过的，带着淡紫的香，从诗社的木窗溜进来，漫过客厅里并排悬挂的三幅绣卷。《春江图》的水纹在风里轻轻起伏，仿佛江水流淌到了现实；《山野诗卷》的向日葵花瓣微微颤动，像还在追着风的方向；《暖火图》里的人影被风拂得模糊，倒像是真的在灯下低语。阿哲蹲在樟木柜前整理林女士的遗物，指尖触到绣盒底层一块硬邦邦的物件，抽出来一看，是本磨破了角的相册，红布封皮上用红笔写着“诗社新芽”，字迹清隽如溪，带着熟悉的笔锋——正是一尘的手笔。

他坐在藤椅上，指尖抚过封皮上磨白的纹路，像触摸一段被时光包浆的往事。翻开相册的瞬间，樟木的香气混着纸页的霉味漫出来，带着旧时光的温度。第一页嵌着张泛黄的照片，边角已经卷起，影像却依旧清晰：背景是城郊工地的简易工棚，蓝白相间的帆布被风扯得鼓鼓的，像只蓄势待飞的鸟；工棚外的空地上，立着块歪歪扭扭的木牌，用墨笔写着“流动诗角”，“流”字的三点水被雨水晕开，像真的在流淌；木牌下，一尘穿着件洗得白的衬衫，袖口卷到肘部，露出瘦削却结实的小臂，正低头给一群皮肤黝黑的工人读诗，阳光落在他的侧脸上，把睫毛的影子投在诗稿上，像给文字镶了层金边。

照片背面，是一尘的字迹，钢笔的墨色已有些灰，却透着认真：“oxx年春，遇务工者阿明，言工地苦累，日里搬砖，夜里卧棚，无以为乐。遂于工棚外立诗角，以诗为薪，燃一星火，暖异乡人寒夜。”阿哲的指尖顿在“异乡人寒夜”几个字上，忽然想起林女士曾提过的阿明——那个在南方工厂办“流动诗角”的打工者，每年冬天都会寄来一包自己炒的瓜子，说“让诗社的人尝尝南方的暖”。原来，阿明便是一尘播下的第一粒火种，是诗社散落在人间的星火。

相册里的第二张照片，是阿明拿着自己的诗稿，站在一尘身边。阿明穿着件蓝色工装，袖口沾着水泥印，手里的纸页皱巴巴的，却被他攥得很紧，脸上带着腼腆的笑，像捧着稀世珍宝。两人身后的黑板上，用白色粉笔写着“城市的光”，字迹歪歪扭扭，却透着股执拗的亮，旁边还画着个简笔画的太阳，光芒洒向工棚的方向。照片背面写着：“阿明处女作《砖》，‘我搬的不是砖，是女儿的学费，是父母的药罐，是城市漏下的光’——此光虽微，足以燎原。”

再往后翻，是夏夜的工地。月光像层薄纱，落在工人们的脸上，他们围坐在一尘身边，有的穿着背心，有的光着脚，手里都捧着打印的诗页，纸页被汗浸湿了边角，却依旧看得专注。一尘坐在个倒扣的水桶上，手里的诗稿被风吹得哗哗响，他却读得投入，声音里带着起伏的温柔，把“床前明月光”读成了工人们家乡的月亮，把“慈母手中线”读成了他们妻子缝的补丁。有个年轻的工人，手里还捏着瓦刀，却跟着轻轻念，眼里闪着光，像被诗点亮的星。

“那时候啊，一尘哥总说，诗不是书房里的阳春白雪，是能揣在兜里的暖。”老周不知何时拄着拐杖站在身后，浑浊的眼睛望着照片，泛起一层水雾。他今天穿了件洗得干净的蓝布衫，领口别着朵干制的向日葵，是去年溪头镇孩子们送的。“他每周三都往工地跑，骑着那辆除了铃铛不响哪儿都响的旧自行车，后架上驮着一摞诗稿，来回四十里路，风雨无阻。”

老周的声音带着回忆的涩，像嚼着没化的冰糖：“有次下暴雨，他从工地回来，摔在半路的泥坑里，自行车的链条断了，诗稿湿了大半。他愣是蹲在雨里，把纸一张张展平，揣在怀里焐着，回到诗社时浑身淌水，却先忙着把诗稿铺在地下室的暖气片上烘干，嘴里还念叨‘阿明他们等着看新稿呢’。”他用袖口擦了擦眼角，“第二天他着烧，照样骑着修好的车去了工地，工人们看着他通红的脸，都劝他歇着，他却说‘诗不能歇，歇了心就凉了’。”

阿哲的指尖拂过照片里一尘的笑脸，他的衬衫被汗水浸得深，嘴角却扬着，像藏着整个夏天的暖。忽然懂得，一尘诗社从来不止这一处地下室，不止这三幅绣卷。那些散落在城市角落的“流动诗角”，是他用脚步丈量的温柔，是藏在钢筋水泥里的诗意，是播撒在人间烟火里的，最朴素的诗。

相册的中间，夹着张泛黄的考勤表，上面记着“流动诗角”的活动：“月日，读《打工谣》，听众人”“月日，学写‘工地的夜’，收稿篇”“月o日，阿明领读自创诗，掌声持续三分钟”……字迹从一尘的清隽，慢慢变成阿明的粗犷，再往后，还出现了其他工人的笔迹，有的歪歪扭扭，有的带着错别字，却都透着认真，像一颗颗接力传递的火种。

有张照片里，工棚的墙上贴满了诗稿，有的写在烟盒背面，有的写在水泥袋上，有的用红漆直接写在木板上，密密麻麻，像片文字的森林。一尘站在诗墙前，正帮一个戴安全帽的工人改诗，两人的头靠得很近，影子在墙上叠成一团，像棵并肩生长的树。背面的字是：“诗墙长于工棚，亦长于心间。当钢筋水泥里长出诗，城市便有了温度。”

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阿哲翻到最后一页，是张一尘和阿明的合影。两人站在即将完工的大楼前，楼体已经有了雏形，玻璃幕墙上映着蓝天白云。一尘的头长了些，被风吹得有些乱，阿明却剪了利落的短，手里拿着本新印的诗集，封面上写着“流动的诗”。照片背面，一尘的字迹带着欣慰：“阿明将赴南方，携诗角火种，照异乡路。星火虽微，可至燎原——此为诗社之愿。”

暮春的风从窗缝钻得更急了，吹得相册纸页哗哗作响，像在翻涌着那些被时光珍藏的暖。阿哲合上相册，放在《暖火图》下的木架上，与母亲的绣活日记、一尘的园艺笔记并排。阳光透过窗棂，在相册的红布封皮上投下金亮的光，“诗社新芽”四个字仿佛活了过来，在光里轻轻跳动。

他忽然想起林女士说过，一尘生前总在地下室的墙上画星星，说“每个诗角都是一颗星，等星星多了，就能照亮整个夜空”。如今看来，那些星星早已在人间亮起，在工地的工棚里，在南方的工厂里，在无数个被诗温暖过的角落，闪烁着属于它们的光。

客厅里的三幅绣卷在风里轻轻晃动，针脚的声响混着相册纸页的翻动声，像一尘和林女士在低声说着：“看，我们的诗社，从来不止于此。”阿哲走到书桌前，铺开信纸，提笔写下：“致阿明及所有流动诗角的朋友：春已至，诗社的薰衣草开了，等你来，共赴一场星火之约……”

笔尖的墨在纸上晕开，像一颗种子落在土里，带着破土而出的力量。阿哲知道，这些散落在人间的诗社星火，会在时光里继续传递，从一个工棚到另一个工厂，从一座城市到另一座村庄，把一尘的花、林女士的针脚、所有藏在诗里的暖，都酿成永不熄灭的光，照亮每个需要温暖的角落。

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