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22 一种愚蠢的浪漫（第1页）

亚瑟回到公寓的时候，窗外的天光已经彻底沉了下去。

他没有开灯，凭着记忆穿过客厅，那把熟悉的单人沙在黑暗里蹲伏着，轮廓模糊而阴沉。他走进浴室，反手锁上门，随着锁舌弹出的轻响，他在洗手台前撑住了身体。镜前灯亮起的时候出嗡的一声，镜子里的那张脸惨白，透着一种失血后的灰败——额头上那道伤口还在渗液，之前涂的再生凝胶被回程路上的冷汗泡软了，边缘翻卷开来，新的液体从裂缝里渗出，顺着眉骨往下淌，在眼角处拐了个弯，绕过颧骨，在皮肤上留下一道暗红色的干涸痕迹。

他打开水龙头，把冷水泼在脸上，然后将湿毛巾按在伤口上。凉意先是停留在皮肤表面，紧接着变成了一种钝重的、往骨头缝里钻的疼，那是额骨深处的痛感，尖锐且持续。

镜子里的灯光似乎在晃动。他用力眨了眨眼，才现晃动的不是灯，而是他自己的视神经。视线在脑子里着抖，视野边缘出现了细微的横纹，那是过度紧张后视网膜产生的噪点，干扰着焦距。

“你有一周时间考虑。”

艾拉里克的声音还在他的耳膜上震动，带着那种高高在上的、施舍般的平静：撤回举报，调查结束，法案继续。作为交换，他必须离开艾莉希亚的部门，去外事委员会——那个位置听起来光鲜亮丽，更高的薪水，更大的权限，名义上是完美的升迁，实质却是一场体面的流放。

亚瑟把毛巾从额头上拿开，白色的织物上洇开了一团不规则的深色血迹，边缘模糊。他撕开一管新的再生凝胶，挤在指尖上，透明的膏体接触到裂开的皮肉时带来一阵尖锐的刺痛，随后是麻木，厚重的胶体覆盖在伤口上，把那跳动的疼痛封存在了皮肤下面。

他盯着镜子里的自己，瞳孔里映出的却是几个小时前艾拉里克办公室里的画面，那些记忆是碎片化的，却又清晰得可怕。

他记得艾拉里克的手指滑过控制面板，指尖点下的动作轻柔、随意；紧接着是地面的倾斜，鞋底与石材摩擦出的尖啸，膝盖重重磕在坚硬地面上的钝响，以及手掌擦过桌角时木纹留下的火辣辣的触感；最后才是额头的撞击，温热的液体流进眼睛，世界蒙上了一层浑浊的红色。

他趴在地上，听见那个人说：“……伤口在际线附近。”

那个声音在半空中卡住了。如果是故意的——如果艾拉里克按下那个按钮的时候就是为了羞辱他，为了看他流血——那为什么还要蹲下来？为什么在撕开消毒棉包装时手指会控制不住地抖？为什么在电梯门合上的最后一秒，那个永远挺直脊背的男人会说出那3个字？

“对不起。”

亚瑟关掉水龙头，抬起手臂盖在眼睛上。浴室的顶灯太亮了，光线穿过眼皮，在视网膜上印出一片灼热的橙红色，像是闭着眼睛直视正午的太阳。

他想不明白，他只能想起那两个非此即彼的选择——如果他接受调任，像个逃兵一样离开，艾莉希亚的法案就能继续，莱茵哈特家族的调查会结束，一切都会回到那个男人安排好的正轨上。但他必须从她的生活里消失。如果他拒绝，坚持留下来，那么等待她的将是漫长的调查和法案的流产。

亚瑟放下手臂，看着水流卷着洗手池底部的淡粉色痕迹旋进下水道，出咕噜一声。他的头还有点晕，思维却在疼痛中变得异常清晰。

“夺走。”

他想起艾拉里克用的这个词，突然觉得它像是一块嚼了太久的口香糖，失去了所有的味道，只剩下令人反胃的胶质感。

他从来没想过要从谁手里“夺走”艾莉希亚。他只是想待在她身边，在文件堆积如山的时候递过去一杯热咖啡，在议会大厅的灯光暗下来时站在她身后，在她需要的时候——仅仅是在她需要的时候，能帮上一点忙。

但这就够了吗？

镜子里的人看着他，眼底布满血丝，没有给他答案。

够了吗？

这两天的时间最终成为了记忆里一团模糊的雾气。

亚瑟大部分时间都躺在床上，盯着天花板呆，额头上的伤口还在持续地传递着痛感，虽然没有恶化，再生凝胶形成的薄膜下，新长出来的粉红色皮肤嫩得像刚剥开的荔枝肉，但这并没有让他感到轻松。他想了两天，第一天想的是拒绝，想的是如何赖在这里，继续做那个无声的影子；第二天想的是妥协，如果他的离开能换来调查的撤销和法案的通过，那么这一切都是值得的。他想起艾德琳问过他的话：“值得吗？”，他在心里给了自己一个肯定的答案，然后闭上眼睛。

但是伤口的恶化没有给他继续思考的时间。再一次醒来的时候，亚瑟的头沉得像是被人灌进了水泥。他试图坐起来，眼前却毫无征兆地黑了一片，那是那种被人突然关了灯的盲目，紧接着视野里浮现出无数红的、绿的、紫的彩色光斑，变成一棵挂满装饰球的圣诞树被人打碎在空气里，碎片漂浮不定。

等了几秒钟，亚瑟的视线才勉强恢复，他扶着床头走进浴室，镜子里的人面色惨白，额头的伤口周围红肿了一圈，皮肤绷得亮，摸上去烫得吓人，他能感觉到皮肉下面藏着一只正在燃烧的小火炉。

伤口感染了。再生凝胶虽然能加愈合，却不能代替杀菌处理，那天晚上他心神不宁，手没有洗干净，草草涂抹了事。现在那些看不见的细菌正在他的组织里繁殖，把那里当作了狂欢的战场。亚瑟拧开水龙头，用冷水泼了泼脸，水珠顺着下巴滴进睡衣领口，带起一阵激灵的凉意，但额头的滚烫丝毫未减。

他拿起通讯终端给海因里了消息：“哥，我可能需要去医疗中心。”

回复几乎是立刻的。

“怎么了？”

“摔了一跤，伤口有点感染。”

“我马上过来。”

亚瑟看着屏幕，犹豫了一下。他知道海因里一来就会问他摔哪了，怎么摔的，为什么不早说。他不想回答这些如同连珠炮的问题，于是放下终端换了衣服出门。

悬浮车在公寓楼下等着，他报了地址后便靠在后座上闭目养神，车窗外的城市光影在他薄薄的眼皮上快掠过，一明一暗的节奏交替，感觉像是有人在他脸庞边翻动一本巨大的书，书页翻动的风声变成了耳边低沉的嗡鸣。

到达联邦医疗中心时，他的眩晕感加重了，脚踩在光洁的大厅地面上，总觉得那地面在微微蠕动，仿佛踩在一块正在呼吸的东西上面。

“请问您的紧急联系人是？”护士问。

亚瑟报了一个名字。

“艾莉希亚·阿尔特。”

护士愣了一下。她的手指停在全息键盘上方，悬在那里，“您确定吗？”她问，显然认出了这个属于议政厅的名字。

“确定。”亚瑟说。

那是他悄悄修改过的设置，那时候艾莉希亚刚回来，他刚进入政界。他把紧急联系人从艾德琳改成了艾莉希亚，没告诉任何人——也许只是出于一种愚蠢的、想要把最后一点生命体征都与她绑定的私心，希望如果真的出了事，第一个收到消息的人是她——过于愚蠢的浪漫。

医生很快来了，检查，清创，皱着眉说了一堆关于细菌感染和抗生素的专业术语。亚瑟躺在病床上，拒绝了麻药，任由冰冷的消毒液像冰镇柠檬水一样泼在伤口上，感受着清创刀刮过皮肉时的刺痛，这种清晰的痛感让他不用去想象艾莉希亚看到通知时的表情。

那个自动送的通知此刻正亮在艾莉希亚的通讯终端上。

她正在办公室处理法案文件，屏幕上突然跳出一个红框。黑底红字，上面写着“亚瑟·莱茵哈特”，以及下面一行清晰的小字——“紧急联系人：艾莉希亚·阿尔特”。

她的手指悬停在半空。屏幕蓝幽幽的冷光映在她的瞳孔里，凝成两个细小的、静止的光点。