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第2章 宋青书2（第1页）

他是被冷醒的。

不是那种慢慢渗透的冷，是刺骨的、从骨头缝里往外钻的冷，像整个人浸在冰水里，又像赤着脚站在武当山顶的雪地里。

宋青书猛地睁开眼。

眼前是黑的。

不是那种伸手不见五指的黑，是……眼皮外面有什么东西挡住了光的那种黑。他眨了眨眼，现那是一层薄薄的纱，蒙在脸上。

什么东西？谁给他蒙的？

他抬手想扯掉。

手抬到一半，顿住了。

这是他的手吗？

细，白，软，指节上连个茧子都没有。他看了好一会儿，翻过来，翻过去，又拿另一只手摸了摸。

不是他的手。

他的手在那一掌之后应该已经凉透了。骨头碎了，血也流干了。这只手干干净净，像从来没拿过剑，没杀过人，没做过那些见不得人的事。

他慢慢把手放下来，盯着那层纱看。纱是白色的，质地很好，隐隐透着一点光。光很暗，像黄昏，又像黎明。

他躺着没动。

脑子里空空的。

那一掌的疼，父亲的声音，周芷若的脸，都还在眼前晃。晃得他有点晕。他不知道自己是在哪儿，不知道这是死了还是活着。他只知道冷。

从骨头缝里往外钻的冷。

冷得不像是死了的人该有的感觉。

他慢慢抬起手，把脸上的纱揭开。

入目是一顶帐子。青灰色的，素净得很，连个花纹都没有。帐子外头透进来一点光，昏暗昏黄的，像是黄昏，又像是黎明。他侧过头，看见窗纸上印着淡淡的橘色——是夕阳。

太阳快落山了。

他又躺了一会儿，才慢慢坐起来。

这一坐，他又愣住了。

身体不对。

太轻了。他这辈子从来没这么轻过。武当派的武功讲究根基扎实，他从小扎马步，练剑法，身上那点肉都是实的，走路都有分量。现在这个身体，轻得像一片纸，像一根羽毛，像随时会被风吹走。

他低头看自己。

穿着一身中衣，白色的，干干净净。被子也是白的，粗布，洗得很旧，但干净。床是硬板床，铺了一层薄薄的褥子，睡着硌人。这不像什么富贵人家的地方。

他掀开被子，下了床。

脚踩在地上，凉的。青砖地，老式的，缝里长着青苔。窗台是木头做的，漆都掉了，露出底下灰白的木纹。

他走到窗边，推开窗户。

冷风灌进来，带着一股草木的清气。外面是一片院子，不大，种着几棵槐树，叶子落了大半，剩下的黄黄绿绿挂在枝头。院墙是土坯的，矮得很，一抬腿就能翻过去。墙外头是山，连绵的山，一层一层的，最远的那层已经罩在暮色里，看不太清了。

他认得这山。

武当山。

他从窗户里看见的那片山，是武当山。

心跳忽然快起来，快得他有点慌。他按住胸口，能感觉到那颗心在跳，一下一下的，有力的，活的。

活的。

他还活着。

不对。他死了。他明明死了。那一掌落在他胸口，他倒下去的时候，看见父亲的脸，看见周芷若的眼睛，看见天上飘过去的云。他听见自己的血滴在地上的声音，听见疼从骨头缝里往外钻，听见耳边越来越远的人声。

他死了。

可是现在他站在这里，站在武当山脚下的某个院子里，看着窗外的暮色，活得好好的。

他低头看了看自己的手。

细，白，软，没有茧，没有疤。

他又摸了摸自己的脸。

下巴光溜溜的，没有胡茬。干净得像个没经过事的少年。

他慢慢走到屋子角落里，那里有一口缸，缸里装着水。他把头低下去，借着暮色那点光，看水里的倒影。

水波晃了晃，稳下来。

一张脸浮在水面上。