在离开乡下的前一天晚上,我躺在老厝的木床上,盯着天花板呆。
原本以为这趟回乡仅是为了送外婆最后一程,办完事宜便返回城市,却没想到如今心绪纠结,脚步仿佛被稻田的泥泞所黏附,难以拔离。
当然,这份不舍主要源于美樱。
她已然蜕变,不再是儿时那个天真无邪的女孩,而是展现出成熟少妇的韵味——宛如一枚熟透的芒果,甜蜜中略带隐隐的酸涩。
她的眼眸中总是蕴藏着一丝寡妇的哀愁,那种由岁月与命运雕琢而成的痕迹,让人不由得心生怜惜。
她的肌肤依旧白嫩细腻,身形更添丰盈……我为自己的这些念头感到自责,甚至鄙夷——她毕竟是我重要的儿时挚友,怎能以如此浅薄的目光看待?
乡下的人情味确实浓厚,这一点无可否认。
邻居阿伯见我归来,便主动递来一袋自家栽种的蔬菜;阿姨煮了卤肉饭,端至门前,叮嘱我【多吃些,补充体力】;甚至连曾经追我们偷芒果的王伯伯,也前来慰问【阿凯,外婆走得安详,你要保重。】这些温暖的举动是真挚的,让人感受到一种朴实的归属感。
然而,乡下同时也是一个封闭的环境,这种浓厚的人情不仅能提供相互扶持的温馨,还能轻易转化为相互伤害的利器。
我仅回来数日,便已听闻无数关于美樱的闲言碎语,这些话语如夏日蚊虫般嗡嗡不绝,令人烦躁难耐。
譬如,在村口小卖部买东西时,几位阿姨围坐闲聊,我无意中听到【美樱那丫头,长得标致是标致,可惜成了寡妇,门前是非多得很。听说她老公走后,就常跟隔壁村的木匠小李眉来眼去,晚上还见他去她家修东西——修什么东西啊?谁知道呢!】另一位阿姨接话,语带嘲讽【她家本来就穷,弟弟读书花了那么多钱,结果一毕业就跑去台北不管家了。她早早嫁人,不就是图村长儿子家有钱?现在守寡了,难保不勾三搭四。村里谁不知道,她那双眼睛会勾人!】
甚至连葬礼上,有人低声议论【外婆生前最疼她,可惜美樱没读大学,就在家里打零工。成绩明明比阿凯好,却为了家里牺牲——唉,女人家命苦啊。但你看她现在,穿得那么体面,谁晓得钱从哪来?】
这些是非不仅仅是随口的闲聊,更是乡下人际网络中一种根深蒂固的习惯大家看似互相帮助,实则透过议论他人来填补生活的单调。
美樱从小生长在这里,她家是村中知名的贫户,成绩优异却因家庭经济压力而未能升读大学,早早外出工作以资助弟弟求学。
她的早婚,也被传闻为【为了钱财】,尽管事实上她只是顺从了父母的安排。
成为寡妇后,这些谣言更如野火般蔓延——因为她长得美丽,便被贴上【不检点】的标签。
乡下人善于放大他人的缺点,用来掩饰自身的平凡与不满,这种比较与伤害,让我对这里产生了深刻的厌倦。
相较之下,城市虽然冷酷而疏离,人与人之间往往如陌生人般擦肩而过,但这份距离却给予了我自由与安宁。
我喜欢城市的这种特质,它不会强迫你融入一个充满是非的圈子,也不会让你的每一步都成为他人茶余饭后的话题。
那天傍晚,我终于鼓起勇气,向美樱提及离开的念头。
我们再度坐在后溪圳边,这次她带来两瓶汽水,我则从台北带回巧克力。
夕阳洒在她脸上,她低头剥开包装纸,动作缓慢而细致。
【美樱,】我开口,声音略显沙哑,【你有没有考虑过离开这里?去外地闯荡一番?台北或高雄都行,总比一直困在村里强。】
她抬头瞥我一眼,随即又低下头,微微一笑。那笑容淡然,夹杂着一丝无奈。
【不了。】她回应道,【我始终走不开。】
我未再追问缘由,因为我已知晓答案。她肩负着父母的养老重担,弟弟离家后便鲜少回顾,她一人独力维持家计,仿佛被无形的枷锁束缚。