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第119章（第1页）

&esp;&esp;刨出一个豁了口的碗，刨出一只孩子的鞋。

&esp;&esp;鞋是湿的。

&esp;&esp;我攥着那只鞋，坐了很久。

&esp;&esp;然后站起来。

&esp;&esp;找吃的。

&esp;&esp;挖野菜，剥树皮，从淤泥里刨出被泡烂的麦粒。

&esp;&esp;烧水，煮粥。

&esp;&esp;粥稀得像水，但我喝下去了。

&esp;&esp;活着。

&esp;&esp;又一天。

&esp;&esp;我发着烧，浑身疼，嗓子像吞了刀片。

&esp;&esp;但我要起来。

&esp;&esp;家里的老人还躺着，孩子还饿着。

&esp;&esp;我撑着墙走出去。

&esp;&esp;去挖野菜。

&esp;&esp;去刨树皮。

&esp;&esp;去河边打水。

&esp;&esp;水是浑的，要澄很久才能喝。

&esp;&esp;但我打回来了。

&esp;&esp;我活着。

&esp;&esp;又一年。

&esp;&esp;房子盖起来了。

&esp;&esp;泥墙，茅草顶，歪歪斜斜的，但能住人。

&esp;&esp;地里种上了庄稼。

&esp;&esp;稀稀拉拉的，但能收一点。

&esp;&esp;孩子长大了，会跑了，会叫娘了。

&esp;&esp;我站在地头，看着那片瘦弱的庄稼。

&esp;&esp;风从黄河那边吹过来，带着水腥味。

&esp;&esp;我想起那年淹死的那些人。

&esp;&esp;他们没活下来。

&esp;&esp;我活下来了。

&esp;&esp;我蹲下，抓起一把土。

&esp;&esp;土是湿的，是肥的，是能种出东西的。

&esp;&esp;我把土攥紧。

&esp;&esp;又一年。

&esp;&esp;庄稼熟了。

&esp;&esp;金黄的麦子，沉甸甸的穗子。

&esp;&esp;我站在地头，看着那片麦浪。

&esp;&esp;旁边站着我的孩子，我的孙子，我的曾孙。

&esp;&esp;他们不知道那年的事。

&esp;&esp;他们只知道，这片土地能种出粮食。

&esp;&esp;我转身，往前走。