日子一天天过去。
五月初,田里的秧苗长高了一截,绿油油的,在风里轻轻摇。
沈聿寒站在田边,手里拿着一把锄头,正在给秧苗松土。他干得很慢,很仔细,每一锄头都恰到好处,不伤着秧苗的根。
谢云舟从院子里出来,手里端着一碗水。
“歇会儿。”
他直起腰,接过碗,喝了一口。
她站在他旁边,看着那片秧苗。
“长得挺好。”
“嗯。”他说,“再过两个月就能收了。”
她忽然想起一件事。
“你种过地吗?”
他想了想。
“小时候种过。”
“小时候?”
“嗯。”他说,“我爹还在的时候,家里有几亩地。那时候我还小,跟着他下地,玩泥巴。”
她看着他。
“后来呢?”
“后来他打仗死了。”他的声音很平静,“我就去了军营。”
她没有说话。
她伸出手,握住他的手。
他的手有些凉,沾着泥土。
他反握住她的手,轻轻捏了捏。
“没事。”他说,“都过去了。”
她点点头。
风吹过来,吹得秧苗沙沙响。
她忽然说:“以后,我们每年都种地。”
他看着她。
“好。”
“种稻子,种麦子,种菜。”
“好。”
“再养几只鸡,几只鸭。”
“好。”
“再养一条狗。”
他笑了。
“好。”
她看着他笑,也笑了。
两个人站在田边,手牵着手,看着那片绿油油的秧苗。
风吹过来,吹乱了她的头发。
他伸手,替她把碎发别到耳后。
她微微仰起头,看着他。