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第54章（第1页）

但现在，他有了。他坐在一个寨子的空地上，旁边是篝火，腿上是自由，旁边是岩温寻。火烤着他，风吹着他，星星在头顶。这就是“这里”。

“温寻。”

“嗯。”

“我有‘这里’了。”

岩温寻看着他。

“以前没有。”沈溯说，“以前都是‘那里’。北京是‘那里’，巴黎是‘那里’，东京是‘那里’。都是‘那里’。但现在——”

他看着篝火。

“现在是‘这里’。”

岩温寻笑了。

“那就待在这里。”他说。

沈溯也笑了。

篝火晚会一直持续到深夜。火慢慢小了，从熊熊的火焰变成红红的炭火，再变成灰烬。人慢慢散了，老人先走，然后是有小孩的，然后是年轻人。最后剩下几个，坐在炭火旁边，低声说着话。

沈溯和岩温寻也坐着。自由在沈溯腿上睡着了，呼噜声轻轻的。炭火还亮着，红红的，一明一灭。风吹过来，带着灰烬的味道，还有远处河水的味道。

“该回去了。”岩温寻说。

沈溯点点头。他站起来，抱着自由。自由醒了，喵了一声，又睡着了。

他们往回走。月亮终于升起来了，不太圆，但很亮，照在路上，白花花的。寨子里很安静，只有他们两个人的脚步声。

走到沈溯的客栈门口，他们停下来。

“明天见。”岩温寻说。

沈溯点点头。“明天见。”

岩温寻转身走了。沈溯站在门口，看着他的背影。月光把他走的那条路照得发白，他的影子在地上拉得很长。走到巷子拐角的时候，他回头看了一眼，挥了挥手。沈溯也挥了挥手。然后他拐过去了，不见了。

沈溯站了一会儿，然后进了客栈。

上了楼，打开房间门，把自由放在床上。自由跳上床，趴下，继续睡。沈溯坐在床边，看着窗外的月亮。月亮挂在菩提树的枝头，亮亮的，圆圆的。他想起今天的事——孩子们教他跳舞，玉应拉着他转圈，岩温寻弹琴，篝火晚会。他想起岩温寻说的——“火不一样。火会动，会笑，会说话。火会烧完，烧完了就没了。但你记得它。”

他记得。他记得今天所有的火——孩子们眼睛里的火，篝火堆里的火，岩温寻眼睛里的火。那些火会烧完，但他会记得。

他躺在床上，看着天花板。窗外有虫鸣，有风声。自由在他脚边打呼噜。

他闭上眼睛。

明天去见那些孩子，给他们讲外面的事。他想。

然后他睡着了。

佛与道

日子进了五月，西双版纳的太阳一天比一天烈。沈溯已经不太记得北京现在是什么天气了——可能还穿着外套，可能还在刮风，可能办公室里已经开了空调，但没有人会像这里的人一样，在中午的时候什么都不做，就躺在竹椅上等太阳过去。

他越来越习惯这种“等”。等太阳过去，等雨停下来，等孔雀的尾巴一根一根织完，等岩温寻从村公所回来。什么都不用急，什么都会来。

孔雀终于织完了。

沈溯把布从织布机上取下来的时候，岩温寻的妈妈在旁边看着，点了点头。“好了。”她说。

沈溯把布展开——不大，也就两个巴掌宽，三个巴掌长。白色的底，彩色的花纹：中间是一只孔雀，歪歪扭扭的，脖子太长了，尾巴太宽了，身子太胖了。但能看出来是孔雀。孔雀旁边是几朵花，也是歪歪扭扭的，但颜色很好看——粉的，紫的，黄的，是她帮他配的线。最边上是那条他最早织的菱形花纹，歪歪扭扭的，和他后来织的那些比起来，差得很远。但他没有拆掉它。他把它留下了。

“不好看。”他说。

“好看。”岩温寻的妈妈说，“第一块布，能织成这样，很好了。”

她把布接过去，翻来覆去地看。“你留着，以后看看。”

沈溯点点头。他把布叠好，放在膝盖上。自由从桌角跳下来，凑过来闻了闻，打了个喷嚏，又跳回去了。沈溯摸了摸那块布，棉线的，软软的，有点粗糙。这是他织的。花了快一个月，拆了无数次，手指被线勒出了红印，指甲里嵌着洗不掉的泥。但这是他织的。

“小沈，”岩温寻的妈妈忽然说，“温寻今天要去寺庙，你去吗？”

沈溯抬起头。“去。”

岩温寻从屋里出来，换了一件干净的白色上衣，头发刚洗过，还湿着。“走吧。”他说。

他们出了门。太阳已经偏西了，不那么烈了，风吹过来，带着凤凰花的味道。寨子里的凤凰花开得正盛，一树一树的，红得像火。地上落满了花瓣，踩上去软软的。

“去哪个寺庙？”沈溯问。

“寨子里的那个。”岩温寻说，“今天有外地来的师父，在那边讲经。”

沈溯点点头。他想起上次去寺庙——泼水节那天早上，和岩温寻一起在佛像前跪下，许了一个不敢说出来的愿。那个愿，他现在可以说了。他希望每年泼水节，都这样过。和这些人，在这个寨子，被水泼，被太阳晒，被一个人看着。

他们爬上石阶，走进寺庙。菩提树的叶子在风里沙沙响，阳光从叶子缝隙里漏下来，在地上画出斑驳的影子。几个和尚在院子里扫地，看到岩温寻，笑着打招呼。岩温寻用傣语回了几句，他们看了看沈溯，又笑了。沈溯不知道他们在说什么，但觉得应该不是什么坏话。

大殿里有人在讲经。不是和尚，是一个穿灰色袍子的人，背对着门口坐着。他面前坐着几个人，都闭着眼睛，很安静。沈溯站在门口，犹豫了一下——他听不懂傣语，进去也听不懂。岩温寻拉了他一下，示意他坐下。他们在最后一排蒲团上坐下来。