墙头上,一个接一个的强兽人翻越上来。
它们不呐喊,不咆哮,只有那沉默的、精准的、永不停歇的杀戮。
每一个动作都简洁高效,每一刀都直奔要害,仿佛它们生来就是为了做这一件事——杀死一切会动的东西。
守军们疯狂地扑上去,用剑砍,用斧劈,用盾砸。
但那些黑色的身影仿佛感觉不到疼痛。
砍掉一条手臂,还有另一条;刺穿腹部,继续挥刀;削去半边脸,剩下的半边依然面无表情地转向你。
这是不对等的战斗。
这是凡人与杀戮机器的战斗。
埃雅努尔在墙头最危险的东段。
他已经记不清自己砍倒了多少敌人。
强兽人?奥克?战车民?
他的世界只剩下挥剑、格挡、再挥剑的无限循环。
他的左臂已经完全失去知觉,只能靠着右臂的力量勉强支撑。
他的视野被血糊住,每一次眨眼才能短暂地看清东西。
又一道黑色的身影扑向他。
他挥剑格挡。
刀剑相撞,巨大的力量震得他虎口崩裂,长剑脱手飞出。
他来不及捡武器,只能踉跄后退,撞在身后的城垛上。
强兽人举起刀。
那双琥珀色的眼睛望着他,没有任何表情。
然后,一道银色的剑光从侧面刺来,贯穿了强兽人的太阳穴。
西瑞安迪尔。
老亲王的脸苍白如纸,握剑的手在颤抖,但他站在埃雅努尔身前,用他那残破的身躯,挡住了那道致命的刀锋。
“殿下……”他的声音沙哑得几乎听不见,“退……”
埃雅努尔想说什么。
想让他退后,想说“你是伤员,该退的是你”——但他的喉咙仿佛被堵住,不出任何声音。
西瑞安迪尔没有回头。
他只是望着那些越来越多的黑色身影,望着那段正在被吞噬的墙头,望着那些一个个倒下的守军——
他的声音,沙哑而平静:
“城……破了。”
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是的,城破了。
从第一个强兽人翻上墙头的那一刻起,结局就已经注定。
那些黑色的身影如同病毒,从突破口向两侧蔓延,将守军的防线一段段撕裂。更多的强兽人从缺口涌上,墙头上的战斗从局部劣势变成全面溃败。
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埃雅努尔站在血泊中,望着这一切。
他望着那些曾经与他并肩战斗的士兵,一个个倒下。
他望着那面残破的白树旗帜,在火焰中化为灰烬。
他望着西瑞安迪尔那张苍白的脸,那张脸上没有恐惧,只有一种近乎释然的平静。