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第458章 续写2 鸿蒙生两仪恨为爱之极（第1页）

埃德蒙问他：“好喝吗？”他那时还小，不懂撒谎，也不懂什么叫“照顾别人的感受”，皱着眉头说：“不好喝。”埃德蒙笑了笑，伸手揉了揉他头顶的头：“下次我努力做好一点。”

没有下次了。

再也没有下次了。

汤姆的喉咙像是被一只无形的手紧紧扼住。他试图吞咽，试图呼吸，但空气像是变成了粘稠的胶质，堵在气管里，进不去，也出不来。

他的眼睛干涩得厉害，像是被风吹了一整天，又像是被细沙磨了很久，却一滴水也流不出来。

他转过身，离开了。

没有扔花，没有扔土，没有说任何话。

他走得很慢，脚步在碎石路上出细微的、单调的沙沙声。风从背后吹来，卷起墓地残留的、干燥的泥土气息，和远处田野里焚烧秸秆的、淡淡的焦糊味。阳光落在他的肩膀上，冷得像冬天的铁。

后来的日子，像一列失控的火车，轰隆隆地向前冲，刹不住，也不想刹。

汤姆·里德尔回到了霍格沃茨，继续他的学业，继续他的研究，继续他那个关于权力和永生的庞大计划。

他表现得毫无异常，上课，读书，在公共休息室里与斯莱特林们谈论局势和理想，偶尔在魔药课上露出那种矜持的、带着点傲慢的浅笑。

没有人看出任何不同。他的脸色没有更苍白，眼圈没有更青黑，甚至成绩都没有下滑。

只有在深夜，在帷帐低垂的四柱床上，当所有伪装和面具都褪去，当黑暗足够浓稠，浓稠到可以掩盖一切软弱和裂痕时，他才会允许自己想他。

想他低沉的，温和的，带着点沙哑的尾音。像冬日壁炉里木柴燃烧时出的、令人安心的噼啪声。

想他说话的方式。从不疾言厉色，即使是在责备或教导时，语气也是平稳的，带着一种“我在为你着想”的耐心。那种耐心，在孤儿院那冰冷嘈杂的环境里，像一件破旧却温暖的小毯子，裹住他，让他不至于被冻死。

想他修长的，骨节分明的，指尖总是干净温暖的手。那双手教会他系鞋带、握笔、翻书页。在他烧时，轻轻贴在他额头上试探温度。在暴雪夜，将他从冰冷的地面上抱起，裹进那件旧大衣里。

想他的眼睛。深绿色的，像森林最深处的幽潭，又像某种名贵宝石在暗光下的色泽。那双眼睛看他的方式总是专注的，带着一种“你是这世上最重要的人”的错觉。即使是在说那些让他厌烦的说教时，那双眼睛也是温柔的，没有一丝不耐烦或敷衍。

他曾经无数次在埃德蒙睡梦中偷偷亲吻他。

从很小的时候就开始。那时他还不懂那意味着什么，只是觉得，埃德蒙的嘴唇看起来很好亲。柔软的，颜色偏淡，微微抿着，即使在睡梦中也带着一点仿佛在思考什么的、浅浅的弧度。

他会在黑暗中悄悄凑过去，屏住呼吸，像做贼一样，极快地、极轻地，用自己的嘴唇碰一下埃德蒙的。一触即分。然后缩回被子里，心脏砰砰直跳，脸上烧得像了高烧。

后来大了一些，他懂了。

懂了那意味着什么，懂了为什么只有埃德蒙，只有在这个人身边，他才觉得安心，觉得这个世界没有那么可憎，觉得活着也许不是一件纯粹的、毫无意义的苦役。

他的吻也变了。不再是小鸡啄米般的触碰，而是真正的、带着贪婪和占有的亲吻。

他会轻轻地、慢慢地舔舐埃德蒙的唇缝，感受那干燥柔软的触感，然后小心翼翼地探进去，尝到他口腔里淡淡的、属于薄荷牙膏的味道。

埃德蒙的呼吸总是很平稳，即使在睡梦中也一样，均匀，绵长，带着让人昏昏欲睡的安全感。

汤姆有时会想，如果埃德蒙突然醒来，会怎样？是会惊愕地推开他，还是会……还是也会回吻他？

这个念头让他又恐惧又兴奋，像一只飞蛾，明知火焰会烧毁翅膀，却还是忍不住靠近。

如今想来，那些偷来的、小心翼翼的亲吻，就像一层糖纸。透明的，脆薄的，印着廉价的、花花绿绿的图案。他含在嘴里，含了很久，以为舌尖品尝到的是甜蜜，是期待，是可以支撑他走过漫长岁月的、坚硬的核。

可是埃德蒙死了。

那个糖纸包裹的东西，他还没来得及真正尝到，就碎了。他的唇舌连触及的机会都没有了。他只能在记忆里反复舔舐那层已经空无一物的糖纸，舔到它褶皱，融化，消失。什么也没有剩下。

连甜味都是假的。

他开始恨他。

这恨意来得悄无声息，像苔藓在阴暗潮湿的角落里生长，起初只是一小片，淡淡的，绿色的，不起眼。然后蔓延，蔓延，覆盖了整面墙壁，整片地面，整个心灵。

恨他走得那么轻巧。二十三岁，正当盛年，事业初成，朋友环绕，未来像一卷徐徐展开的、绘制着锦绣山河的长轴。他却就这么走了。

一场车祸，一个打盹的卡车司机，一段湿滑的乡间公路。所有的计划，所有的抱负，所有的温柔和耐心，所有的“等你长大再说”，都变成了一捧灰，埋在了伦敦北郊那个潮湿的、见不到多少阳光的土坑里。

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恨他明明知道——不，他怎么可能不知道？汤姆不相信他不知道。

那些偷来的亲吻，那些越来越难以掩饰的注视，那些在信件边缘不小心洇开的、带着不明情绪的水渍……埃德蒙那么敏锐，那么聪明，连汤姆在魔法上最细微的进展都能察觉，怎么会看不出一个少年、一个青年、一个爱他的人眼中无法隐藏的光芒？

他知道。却还是选择了推开。

“你分得清爱和依赖吗？”

“你还太小，经历太少。”

“你连我是什么身份都不敢公开，这算爱吗？”

每一句话，都像一把刻刀，精准地、冷酷地，在汤姆最柔软的地方刻下痕迹。他当时无法反驳，因为那些都是事实。

他确实不敢。

不敢公开，不敢承认，不敢让魔法界知道“汤姆·里德尔”爱上一个麻瓜。他的野心，他的骄傲，他对力量和权势的追求，都不允许他这么做。

可他没有机会了。

再也没有机会证明，他可以学会。可以学会勇敢，学会不顾一切，学会把一个人放在所有野心和算计之上。

他可以在无数个深夜反复练习，如何握住埃德蒙的手，在所有人面前坦然地说：“这是我的爱人。”