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第458章 续写2 鸿蒙生两仪恨为爱之极（第2页）

他可以在镜子里一遍遍排练，如何说出“他是麻瓜，但我爱他”这句话，而不让声音颤。

埃德蒙没有给他这个机会。

他死了。死在他学会之前。死在他鼓起勇气之前。死在他终于看清自己内心那团混沌的、灼热的东西到底是什么之前。

恨他爱我。是的，恨他爱我。汤姆在无数个辗转反侧的夜晚，反复咀嚼这个词。

爱。

埃德蒙爱他吗？以兄长的身份，以导师的身份，以家人的身份。给他写信，关心他的学业，询问他的近况。

在那些信里，永远用那种温和的、耐心的、不厌其烦的语气，告诉他什么是对的，什么是错的，什么是值得追求的，什么是应该警惕的。

“力量的真谛在于掌控自我，而非被欲望驱使。”

可笑。

真可笑。

掌控自我。

他掌控得还不够好吗？

他把所有的恨意、所有的思念、所有的渴望和绝望，都压缩成一个小小的、坚硬的核，藏在大脑最深处，用层层叠叠的理智和算计包裹起来。

他照常上课，照常读书，照常与人交往，照常推进他的计划。他的魔杖比任何时候都稳定，他的魔咒比任何时候都精准，他的大脑封闭术比任何时候都严密。

没有人看出异常。没有人知道，在那些黑暗的、漫长的、没有尽头的夜晚，他会像一只受伤的野兽，蜷缩在四柱床的帷帐里，死死地咬住枕头，不让自己出任何声音。

恨我爱他。

这是最深的、最不可饶恕的恨。

因为爱他，所以无法忘记。因为爱他，所以无法释怀。

因为爱他，所以每一个本该平静的日子都变成了漫长的煎熬。

因为爱他，所以每一次看到深绿色，每一次闻到柑橘香，每一次听到低沉温和的男声，心脏都会像被一只无形的手狠狠攥紧，疼得他直不起腰。

更可恨的是，他连这份恨意都保存不好。总是在某个猝不及防的瞬间，恨意就像阳光下的雪，迅融化，露出底下更真实的、更滚烫的、更让他无法面对的东西。

爱。

那样可笑的恨意，都被爱融化。

他甚至不知道自己在恨什么。

恨埃德蒙死得太早？那是他能控制的吗？恨埃德蒙推开他？可那难道不是一种保护吗？恨埃德蒙没有给他机会证明自己？可他自己不也没有主动去证明吗？

他只是一遍遍地、像个胆小鬼一样，在埃德蒙睡梦中偷偷亲吻。在醒着的时候，他连一句“我喜欢你”都说不出口。

他恨的，也许从头到尾，只是那个懦弱的、自私的、不敢面对真实感情的自己。

埃德蒙说：“等你真正想清楚了，再来问我。”

他想了很久。在每一个失眠的夜晚，在每一个被噩梦惊醒的凌晨，在每一个看到别人成双成对、甜蜜微笑的时刻，他都在想。想什么是爱，什么是依赖，什么是责任，什么是为他人着想。

他想清楚了。

太晚了。

那个人已经不在了。再也听不到他的答案，再也看不到他努力改变的样子，再也无法在他终于鼓起勇气、伸出手去的时候，握住他的手。

阳光从窗帘的缝隙漏进来，细细的一线，落在地板上，像一个金色的、脆弱的问号。

汤姆坐在床沿，穿着埃德蒙的睡衣，头凌乱，面容苍白。他已经这样坐了很久，双腿麻木，窗外的光线从倾斜变成垂直，又从垂直变成倾斜。

他伸出手，触碰那线阳光。指尖温热。

然后他缩回手，将那缕阳光攥在掌心里，仿佛能留住什么。

掌心里什么也没有。

他忽然想起很久以前，在孤儿院那个没有暖气的、漏风的房间里，埃德蒙也是这样，在一个冬日的午后，用手接住一缕从破窗帘缝隙漏进来的阳光，然后转过头，对他笑着说：

“看，汤姆。阳光是免费的。不管多穷，都晒得到。”

那时候他不懂。以为埃德蒙只是在说一个无聊的事实。

现在他懂了。

阳光是免费的。不管多穷，都晒得到。

可有些人，你再也无法和他一起晒太阳了。

……

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续写就到这里，后续我想的是汤姆会跑去墓地把埃德蒙的尸体挖出来，然后去找复活埃德蒙的方法。如果有其他想法也欢迎大家讨论，还是老样子，两百人就开。

如果读者的新想法点赞oo，并且愿意我采用的，我也可以写づ￣￣づ

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