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第21章（第2页）
“你走的第二天早上我醒过来，”沃伦说得轻松，像在说别人的事，“你躺的那边是凉的。被子掀开一角，枕头上有根头。”
他停了一下。
“我把那根头收起来了。”
白露抬起眼睛看他。
他脸上没有什么表情。
“你想说什么？”她问。
“不知道。”
“不知道？”
“想说的话太多，不知道先说哪句。”
她吸了一口烟，烟雾在两人之间散开。
“那你慢慢想。”
“想了十一个月了。”
“想出来了吗？”
沃伦看着她，台灯的光照在她脸上，一半亮一半暗。她比一年前瘦了一点，下巴更尖，眼睛还是那样——看人的时候，像隔着什么。
“想出来一件事。”他说。
“什么？”
“你欠我一个解释。”
白露把烟按灭在烟灰缸里，动作很慢，一下，两下，三下。
“我不告而别，”她说，“这就是解释。”
“不够。”
“够了。”
“不够。”
她抬起眼睛看他。
“那你要什么解释？我不爱你？我爱的是别人？你选一个，我给你。”
沃伦没说话。
他站起来，绕过办公桌，走到她面前。
白露没动。
他俯下身，双手撑在她椅子的扶手上，把她整个人圈在椅子里。
很近。
近到她能看清他眼底的血丝，近到她能闻到他身上那种熟悉的味道——烟草，枪油，还有一点莫斯科冬天的风。
“你听好。”他说。
他的声音很低，低得像从胸腔里压出来的。
“我不在乎你爱不爱我，不在乎你爱不爱别人，不在乎什么爱情。”
他看着她。
“我只在乎一件事。”
白露没说话。
“你不告而别那天，”他说，“我以为你又要去死。”
他的眼睛里有东西。一闪而过，快得几乎看不清。但白露看见了。
“我找了你三个月，俄罗斯，欧洲，中国。每一家医院，每一间停尸房，每一个你可能去的地方。”
他的声音还是一如既往的冷静。
“后来我在圣彼得堡一个酒馆里喝多了，跟人打了一架，被人用酒瓶开了瓢。躺在地上，血流进眼睛的时候，我想——”
他停了一下。
