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第275章 剪刀与镰刀雷拉的夜袭（第1页）

夜深了。

走廊里的煤气灯灭了一半，剩下几盏在尽头亮着，昏黄的光照不到这边。厨房旁边的小房间里，巴尔德的呼噜声穿过薄薄的墙壁，在走廊里回荡。那声音很稳，很沉，像一台运转了很久的机器，终于停了下来。

门被推开了一条缝。没有人。然后一只手伸进来，很小，像孩子的手。那手握着一把剪刀，剪刀很大，刀刃很长，在黑暗中闪着暗红色的光。那不是普通的金属——那是死神之刃，专门收割灵魂的武器。刀刃上刻着细密的符文，在月光下微微亮，像血管在跳动。

雷拉站在门口。

她穿着白色的护士服，头散开了，披在肩上。两个辫子拆了，缎带放在门口的柜子上，叠得整整齐齐。她的脚是光的，踩在冰冷的木地板上，没有出声响。

她的眼睛变了。不再是孩子的那种蓝——浅的、透亮的、像洗过的天空的那种蓝。而是一种很深的、看不到底的蓝。像深海。像深渊。瞳孔里没有光，也没有影，只有一片空荡荡的、什么都没有的蓝色。

她走进来。脚步很轻，轻得像猫。赤脚踩在地板上，脚趾先着地，然后是脚掌，然后是脚跟。每一步都踩在呼噜声的间隙里，每一步都踩在木板最不容易响的地方。她走了很久——其实只有几步，但她走了很久。

她站在巴尔德床边。

低头看着那张脸。憨厚的，松弛的，嘴张着，露出不整齐的牙。手搁在肚子上，手指粗短，指甲缝里还嵌着白天削土豆留下的皮。胸口的纱布在月光下泛着白，缠得很紧，是药研缠的——“以防万一”。巴尔德觉得是药研太紧张了。

雷拉举起剪刀。

刀刃在月光下闪了一下——暗红色的光从刀尖滑到刀柄，又从刀柄滑回刀尖。她的手腕很稳，稳得像被什么东西固定住了。那不是孩子的手腕，那是一台机器的部件。齿轮、条、弹簧——被上了弦，等着被释放。

剪刀落下的瞬间，一只手从黑暗中伸出来，握住了她的手腕。

那手很大。手指像铁钳，一根一根地箍住她的腕骨——拇指压在桡骨上，食指和中指扣住腕背，无名指和小指贴住尺骨。箍得很紧，紧得她的手指开始麻，剪刀在指间晃了一下，又握住了。但动不了。手腕被固定住了，像被浇了水泥。

岩融从角落里站起来。他的身形在月光下投下巨大的影子，把雷拉整个人罩住了。他穿着白天的衣服，没有换，鞋也没有脱。他一直没有睡。他在等——等那个不该存在的声音。

“小孩子，不该玩这么危险的东西。”

他的声音很低，很沉，像远处滚来的雷。不是凶，是——他在跟一个孩子说话，但那不是孩子。

雷拉抬头看他。

她的脖子慢慢地转过来，像一台生锈的机器。那双深蓝色的眼睛里没有恐惧，没有愤怒，没有任何属于孩子的东西。只有一种冰冷的、不属于这个世界的平静。

“让开。”她说。

声音还是孩子的——高，脆，带着奶气。但语调变了。不是白天那种甜甜的、软软的语调，是平的，直的，像一把没有开刃的刀。每个字都是同样的重量，同样的温度，没有起伏，没有感情。

岩融没有让。他的手收紧了一点。

雷拉的手腕很细，细得他一用力就能捏碎。她的骨头在掌心里硌着他，像握着一把筷子。她没有挣扎。就那样看着他，那双深蓝色的眼睛里，有什么东西在转动——像齿轮，像条，像一台被上了弦的机器。里面的零件在咬合，在转动，在计算。计算他的体重、他的力量、他的重心、他的破绽。

巴尔德被吵醒了。

他的呼噜声断了一下，然后是一声含糊的嘟囔。他翻了个身，手从肚子上滑下来，碰到床沿。他迷迷糊糊地睁开眼，看到岩融站在自己床边，手里握着一个小女孩的手腕。他揉了揉眼睛，以为在做梦。

“岩融先生？这是……雷拉？”

雷拉转头看他。那一眼——巴尔德这辈子都不会忘记。不是孩子的眼神，是刀的眼神。不是在看一个人，是在看一块肉。看哪里最软，哪里最薄，哪里一刀下去就能让血喷出来。

她动了。

不是挣扎，是借力。她借着岩融握着她手腕的力道，整个身体弹起来。脚蹬在床沿上——床板出一声闷响，巴尔德的腿被震得弹了一下。她的身体在空中转了一圈，裙子像伞一样张开，头甩起来，在月光下划出一道弧线。

另一只手里的剪刀划出一道弧线。

不是刺向岩融。是刺向巴尔德。她的身体在空中的时候就计算好了——岩融握着她右手腕，她的重心在左手，剪刀在左手。岩融的身体挡住了她的左边，但巴尔德的胸口在右边，在床的中间，在被子底下。

她算对了。

巴尔德来不及躲。他刚醒，眼睛还没完全睁开，身体还陷在被子和枕头里。他看到那道弧线——暗红色的，在月光下很细，很亮——从雷拉的手里画出来，画了一个半圆，落在他的胸口上。

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他先感觉到的是凉。然后是疼。

剪刀的刀刃没入他的胸膛，只露出刀柄。刀柄是黑色的，缠着防滑的线，此刻贴在他的皮肤上，也是凉的。血涌出来。不是喷，是涌，像泉水从地下冒出来。从刀刃和皮肤的缝隙里往外挤，一股一股的，带着体温。巴尔德低头看着那把剪刀，看着自己的血把白色的纱布染红，把被单染红，把雷拉的手染红。他想说点什么，但嘴张着，不出声音。不是疼，是——他不知道为什么说不出话。

岩融松开了雷拉的手腕。

他一把接住倒下的巴尔德。巴尔德的头靠在他手臂上，很沉，像一袋湿了的面粉。他的脸从红色变成白色，从白色变成青色，嘴唇在动，但听不清在说什么。血还在流，从伤口里涌出来，顺着胸膛往下淌，滴在地板上。一滴，两滴，三滴。

岩融的手按在伤口上，想压住血。但血从他的指缝里挤出来，温热的，黏糊糊的，顺着他的手背往下淌。他按得更紧了，紧得指节白。但血还是在流。

灯亮了。

刘站在门口。

他没有拄拐杖。两条腿站得很稳，肩膀很平，眼睛眯着——但那条缝里透出的光，比任何时候都锐利。他穿着白天的衣服，扣子系得整整齐齐，鞋带系得很紧。他一直没有睡。他在等——等那个不该存在的脚步声。

他看着倒在地上的雷拉。她摔在墙角，背靠着墙，剪刀掉在地上，血从刀刃上往下淌，在月光下是黑色的。她的手腕被岩融捏红了，一圈紫红色的印子，像手铐。她没有动。就那样靠着墙，看着刘。

刘走过来。没有看巴尔德，没有看岩融，没有看地上的血。他看着雷拉。

“东方有种功夫，”他说，声音很平，像在聊天，“叫点穴。”

他蹲下来。膝盖弯得很慢，像在给什么东西让路。他和雷拉平视，两个人隔着两步的距离。她的眼睛是深蓝色的，看不到底。他的眼睛是眯着的，看不到瞳孔。

他伸出手。两根手指——食指和中指并拢，指尖微微弯曲，像鸟的喙。他的手很稳，稳得像被固定住了。雷拉看着那两根手指，看着它们靠近自己的脸。她没有躲。她的眼睛没有眨。