后面的骑兵,从这些倒下的同伴身边掠过。马蹄踩在那些还在蠕动的人身上,踩过去,再踩过去,没有丝毫停顿。
“前排退!中排!放!”
第二排的枪声,又响了。
又是一片白烟,又是一片噗噗的闷响。
骑兵又倒了一片,可他们冲锋的度,非但没有慢下来,反而越来越快。
那些还活着的骑手,已经顾不上怕了。
他们的耳朵被震得嗡嗡作响,什么都听不见了。眼睛被白烟熏得不停流泪,只能勉强眯着看清前面的路。握着缰绳的手,早就僵了,没了知觉。
他们脑子里,只剩下一件事。
冲过去。冲到那些人跟前,把长槊刺进去,这一切就结束了。那些吓人的响声,那些刺眼的火光,那些会飞的铁疙瘩,都会结束。
任弋已经能看见最前面那匹马的眼睛了。
又大又圆,瞳孔里映着阵前的火光和白烟,眼眶边上糊满了白色的泡沫。那匹马浑身的肌肉都在抖,每一块肌肉都绷到了极限,可它还在跑,拼了命地往前冲。
马上的骑手,是个满脸胡茬的年轻人,嘴张得老大,在声嘶力竭地喊着什么。可他的声音,完全被淹没在马蹄声和枪声里。他手里的长槊,槊尖正对着任弋的方向,越来越近,越来越近。
“手雷!”
霍去病喊了一声,把背上的枪往身后一甩,从脚边的箱子里摸出一颗手雷,用牙狠狠咬掉引线,在手里顿了半秒,然后抡圆了胳膊,狠狠扔了出去。
那颗黑乎乎的铁疙瘩,在空中翻着跟头,落在骑兵冲锋的队伍前面,在地上弹了一下,滚了两滚,然后轰然炸开。
轰的一声。泥土和铁片一起飞了起来,混着血沫,溅得到处都是。
手雷的声响,跟炮和枪都不一样。炮是闷的,枪是脆的,手雷是炸的,就在跟前炸开,带着毁天灭地的劲。
那些马,彻底疯了。
有的前蹄高高扬起,把人狠狠甩下来。有的掉头就往回跑,不管不顾地撞进自己人的队伍里。有的在原地疯狂乱跳,把背上的骑手晃得七荤八素。
一个骑手的马,直接把头往地上撞,撞得满脸是血,骑手被甩出去老远,落在地上,半天都爬不起来。另一个骑手的马,往侧面的旷野里狂奔,骑手拉不住缰绳,被马带着越跑越远,最后变成了地平线上的一个小黑点。
可那些还在冲锋的骑手,已经什么都听不见了。
他们的耳朵早就被震聋了,眼睛被烟熏得只能勉强睁开一条缝,脑子里只剩下往前冲的本能。他们伏在马背上,用腿死死夹着马肚子,用手拍着马脖子,嘴里喊着已经听不见的驾。
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他们的马也在抖,也在怕,可它们也在跑,还在往前跑。
几百颗手雷,像雨点一样飞出去,落在那片铁灰色的潮水里,一朵一朵地炸开,像开在尘土里的黑色的花。
马在嘶鸣,人在嘶吼,铁片在空气里飞,泥土在空气里飞,血也在空气里飞。
那片原本势不可挡的潮水,终于慢了下来。
不是停了,是慢了。
最前排的骑兵,开始往两边分开,像水流撞上了河里的巨石。他们不再直着往前冲,而是绕开那片被手雷炸得坑坑洼洼的地面,想从两翼包抄过来。
可他们的动作,已经不像刚才那么利索了。
有的骑手伏在马背上,肩膀一抽一抽的,不知道是在哭,还是在喘。有的骑手手握着缰绳,手指僵在那里,像生了根,掰都掰不开。还有的骑手嘴唇不停动着,不知道在念叨什么,大概是在念爹娘的名字,或是家里妻儿的名字。
任弋看着那些冲过来的骑手。
他们的战马喘着粗气,嘴里的白沫顺着嘴角往下滴。他们的甲胄上,沾着泥,沾着血,有的还挂着同伴的碎肉。
可他们手里的长槊,依旧对着这边。他们的眼睛,依旧死死盯着这边。
那些眼睛里,有了新的东西。
不是杀气,是深入骨髓的恐惧。那种恐惧,藏在瞳孔的最深处,可他们用牙齿把它压住了,用拳头把它攥住了,用那句退了也是死的话,把自己死死绑在了马背上。
风卷着硝烟和血腥味,吹过旷野。
鼓声还在响。号角还在鸣。
这场仗,才刚刚开始。
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