笔趣阁

第22章（第1页）

李承赫似乎并未将那次意外放在心上，或许他根本不能完全理解韩灿宇为何对一次与“母亲”的通讯如此紧张。他依旧规律地生活：晨练、擦拭铠甲与刀、有限度的外出探索、沉默地看电视（尤其是军事和历史类纪录片）。但韩灿宇能感觉到，他眼底深处那片沉寂的冰原下，有某种东西在缓慢地、持续地积聚。不是怒气，而是一种更庞大、更难以名状的东西——是力量恢复后的无所适从，是信息不断输入却无法拼出全貌的困惑，是身处异世、与自身时代彻底断裂所带来的、日益沉重的虚无感。

那张被掀翻又扶正的边几，像一个无声的警告。

韩灿宇开始有意识地增加李承赫的“任务”。除了家务，他还找了些别的事情。比如，他网购了一套需要组装的简易书架，故意把图纸和零件堆在客厅，然后对李承赫说：“这个，装起来。放书。”他把说明书（韩文和图示）摊开。

李承赫盯着那些弯曲的板材、螺丝和古怪的六角扳手，眉头习惯性地蹙起。他没说话，只是拿起图纸，仔细研究那些分解图。他研究的时间很长，手指在图纸上模拟着拼接的步骤。然后，他动手了。

过程并不顺利。图纸的现代逻辑（爆炸图、剖面图）对他而言是全新的语言。某些连接件需要特定的角度和力道。有两次他装错了顺序，不得不拆开重来。但他极其耐心，没有一丝烦躁。那专注的神情，不像是在组装家具，更像是在推演复杂的军阵或攻城器械。当他最终用那粗粝有力、布满薄茧的手，将最后一颗螺丝拧紧，让那个造型现代的书架稳稳立在地上时，他后退一步，审视着自己的作品，脸上没什么表情，但韩灿宇似乎看到，他紧绷的下颌线，几不可察地松弛了一毫米。

书架是空的。韩灿宇又搬来自己那些堆积如山的课本、小说、漫画，胡乱堆在书架前。“整理。按大小，或者种类。”他比划着。

李承赫看了看那堆杂乱无章的书，又看了看空荡荡的书架格子。他沉默地蹲下，开始一本本拿起，观察书脊上的韩文标题、厚度、尺寸。他没有“种类”的概念（文学、教材、漫画对他没有区别），但他有一套自己的归类逻辑：先按尺寸大小严格排列，同样尺寸的，再按颜色深浅或书脊磨损程度排序。几个小时后，书架上呈现出一种异常整齐、近乎强迫症般的秩序，所有书脊严格对齐，像是用尺子量过。与韩灿宇之前乱塞的风格截然不同，却有一种奇异的、属于李承赫的规整美感。

韩灿宇看着那书架，心里五味杂陈。这不仅仅是做家务，这是李承赫在用他唯一熟悉的方式——建立秩序、执行命令、完成“任务”——来对抗这个世界的混乱与自身的失序。每一次成功的“组装”或“整理”，都像是在这片陌生的土地上，暂时搭建起一小块他能理解、能控制的领地。

但这远远不够。

李承赫需要更多的消耗，不仅是体力，还有精神。他看纪录片的眼神越来越专注，有时甚至会下意识地用手指在空中虚划，模拟屏幕上古代阵列的变化或武器的操作。他依旧擦拭他的刀，但有时擦拭的动作会停下来，手指拂过刀身上那些细密的纹路，眼神飘远，仿佛在回忆着什么。

韩灿宇感到了压力。这种“圈养”状态不可持续。他开始更频繁地带李承赫在傍晚人少时去附近那个小公园，甚至尝试走得更远一些，去那些不那么繁华、绿树更多的街区。李承赫总是沉默地跟着，步伐沉稳，目光锐利地扫过周围的一切：建筑的样式、植物的种类、不同年龄和装扮的行人、孩子们玩的滑板车和轮滑鞋。他对现代孩童的玩具表现出一种克制的惊讶，对公园里跳广场舞的中老年人则报以长久的、略带困惑的凝视。

有一次，他们路过一个街头篮球场。几个高中生模样的男孩正在打半场，运球、突破、投篮，动作花哨，充满青春的躁动和活力。篮球撞击地面的“砰砰”声在夜晚格外清晰。

李承赫停下了脚步，站在场边铁丝网外，静静地看着。他的目光追随着那颗橙色的皮球，看着它在不同人手中传递、飞跃、落入篮筐。他的脸上没什么表情，但韩灿宇注意到，他的身体微微前倾，拳头在身侧无意识地收紧了又松开，像是在下意识地评估那些跳跃、奔跑、对抗的动作中蕴含的力量、速度和节奏。那是一种属于战士的本能，在观察另一种形式的、规则化的“战斗”。

一个男孩投篮偏出，篮球撞在篮筐上，高高弹起，飞过铁丝网，朝着李承赫的方向滚来。

李承赫的反应快得惊人。他甚至没怎么移动脚步，只是微微侧身，左脚向前半步，脚背一勾一挑，那个弹跳不定的篮球就像被驯服的活物一样，轻巧地向上弹起，稳稳落在他摊开的右手掌中。整个动作流畅自然，举重若轻，没有丝毫多余。

那几个打球的男孩都愣了一下，看向场外这个高大沉默、气质冷硬的男人。

李承赫托着篮球，低头看了看掌心这颗富有弹性、表面布满颗粒的陌生球体，又抬眼看了看不远处的篮筐。他似乎犹豫了半秒，然后，手腕轻轻一抖，甚至没怎么瞄准，篮球划出一道低平的弧线，越过铁丝网，“唰”地一声，空心入网。

干净利落。

球场上安静了一瞬，随即响起几声低低的“哇哦”和口哨声。

李承赫像是没听到，也没看那几个男孩，只是收回目光，转向韩灿宇，微微点了下头，示意可以走了。