笔趣阁

第232章（第1页）

第一次接电时短路，整座图书馆的灯都灭了，馆长提着马灯骂到地下室门口，骂声震得梁上的灰尘簌簌往下掉。

第二次，她不再开灯，用电时就在打字机旁放了碗雪水降温，这一晚稳稳的过去了。

书桌上这台regton5打字机缺了“z”键，她用火柴梗削成斜面，再缠上胶布垫高。

敲下去会发出“嗒—哒”两声，一声钝，一声脆，像跛脚的人在雪地里走路发出的声音。

键盘上摊着一张纸，淡紫油墨印着，

“东都女子高等师范学校肄业证明，学生林清婉，昭和十二年入学…”

落款的公章是她昨夜就着油灯，用发芽的土豆刻的。

证明的日期她故意写成昭和十二年三月，正是她弟弟出生的月份。

她想，如果真有神明，就让这份谎言沾上一点乳香吧。

纸边摆着个拇指大小的玻璃瓶，装着母亲酿的山楂酒酒。

是从之前那个青釉瓷瓶里倒出来的，瓶口用红绸扎紧，酒液已冻成琥珀。

她搓了搓冻得发僵的手指，拧开瓶塞。

甜味先钻进鼻腔，混着点微涩的酒气，顺着喉咙往下坠，坠到胃里，烧起一小团火。

火太小，烧不化心口压着的屠村血仇，却足够焐热她冰凉的指尖。

让她能在零下十几度的寒夜里，继续往那张假证明上，敲下一个又一个骗得过别人，却骗不了自己的字。

十点三十分，留声机终于转到了唱片尽头。

唱针空悬着“哒哒哒”地转，声音单调又微弱。

墙角的老鼠趁机溜上桌面，凑到她下午吃剩的半块红薯干旁啃得细碎。

她没赶走它，反而从碟子里掰下更小一块，轻轻放在摊开的《万叶集》旁边。

这本书是墨砚借给她的，封面还留着一个浅浅的弹孔，纸页却被细心摩挲得干净平整，连卷边都压得服帖。

墨砚。

她第一次听见这个名字，是一年多前在那张泛黄的招募广告背面。

有人用铅笔轻轻写着“如有疑问，可询军医官墨砚”。

当时她还暗自思忖，这人姓墨，竟又以砚为名，倒真是个古怪的组合。

后来他经常来借书才知道，“墨砚”是他的字，至于真名，没人提起，他自己也从不言说。

此刻，她指尖捻着书页，把《万叶集》翻到夹着书签的361页。

折角处有一行淡淡的铅笔小字，是原主人留下的。

“莫使明月照孤坟。”而在这句话旁边，墨砚用钢笔添了一行批注，墨迹尚新。

“若生同读，若死同葬。”

那字迹瘦硬挺拔，笔锋带着股不容置疑的劲，像雪地里插着的一把冷刀。

她伸出指尖轻轻抚过纸页上的字迹，指腹沾到一点淡淡的墨香。

好像父亲旧书房里常年萦绕的松烟墨味，一下就撞进了她心里最软的地方。

（今晚十点加更一章！）

深夜，电线短路引发停电，地下室陷入黑暗。