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第142章 血肉磨盘（第1页）

沙巴德的城墙已经不再是石头的颜色。

那是红色的。

深褐的、黑红的、新鲜淋漓的红色，从墙基一直蔓延到垛口，在灰暗的天光下泛着令人作呕的湿润光泽。

每一块城砖、每一道缝隙、每一个垛口，都被血浸透了一遍又一遍，直到血液渗入石头的纹理，成为城墙本身不可分割的一部分。

城墙下，尸体堆积如山。

奥克的、战车民的、食人妖的、以及——刚铎与阿塞丹士兵的。

它们混杂在一起，无法区分，无法辨认，如同被同一座血肉磨盘碾过后，只剩下同样颜色的残渣。

腐臭的气味浓得化不开，即使最烈的风也无法吹散。

苍蝇遮天蔽日，嗡嗡声盖过了战场的喧嚣——当它们偶尔安静下来时，意味着新一轮的冲锋即将开始。

而此刻，正是新一轮冲锋开始前的寂静。

埃雅努尔靠在城楼的石柱上，大口喘息。

他不记得这是第几次击退敌人的进攻了。

第四天？第五天？

昼夜在这座被血浸透的城市里失去了意义。

只有进攻、防守、喘息、再进攻的永恒轮回。

他的长剑早已卷刃到无法使用，现在握在手中的是一柄从阵亡士兵身边捡来的战斧。

战斧的柄已经被血浸得滑腻，每一次挥动都需要用尽全身力气才能握紧。

他的左臂缠着绷带，绷带下的伤口已经化脓黑——那是第三日被奥克的锈刀划伤后，来不及处理的后果。

疼痛从伤口向全身蔓延，但他已经麻木到几乎感觉不到。

或者说，他早已将疼痛当作身体的一部分，与之共存。

城墙上的士兵，从最初的近三千，到现在——不到一千五百。

三天。

一千五百条生命。

平均每天五百人。

这还只是活着的。

埃雅努尔闭上眼睛。他不去想那些数字。不想去想。

“殿下。”

西瑞安迪尔的声音从身后传来，沙哑得几乎辨认不出。

老亲王踉跄着走到他身边，扶着石柱，缓缓滑坐在地上。

他的脸色苍白如纸，左肩的绷带已经完全被血浸透——那是昨日被一支流矢射穿后留下的伤口。

“你该去后方。”埃雅努尔没有睁眼。

“后方还有后方吗？”西瑞安迪尔的声音带着一丝苦笑，“整个沙巴德，已经没有后方了。每一道城墙都在战斗，每一个能拿武器的人都在城墙上。”

埃雅努尔睁开眼睛，望向老亲王。

那张曾经坚毅如海上礁石的面孔，此刻布满血污与疲惫，眼眶深陷，嘴唇干裂。

但那双眼睛——那双眼睛，依然燃烧着某种无法熄灭的东西。

“如果……”埃雅努尔开口，又停住。

西瑞安迪尔望着他，等待。