“多久?”
“你还在孤儿院的时候。”
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汤姆没有说话。他闭上眼睛,把脸埋进埃德蒙的腰侧。布料蹭着脸颊,温热的,带着一点肥皂的气味。
“那时候你就知道?”
“那时候就知道。”
“那你为什么等了这么久?”
埃德蒙的手指插进他的头里,轻轻按着。
“因为你还没长大。”
汤姆没有说话。他只是把脸埋得更深。
斯特拉在脚边翻了个身,四脚朝天,尾巴扫了两下地板。窗外的月光从云层后面透出来,把窗帘照成淡银色。
“埃德蒙。”
“嗯。”
“你刚才跟菲利普说,他随时可以打电话。”
“嗯。”
“那我呢?”
埃德蒙的手指在他头里停了一下。
“你不需要打电话。”
“为什么?”
“因为你就在这儿。”
汤姆从他的腰侧抬起头,看着他的眼睛。那双绿色的眼睛在灯光下很深,很亮,像两潭被月光照亮的湖水。里面映着他的脸。
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菲利普挂掉电话之后,没有动。
听筒搁在座机上,他的手还搭在上面,指腹贴着冰凉的黑色塑料。
房间里没有开灯,窗帘也没拉,窗外的伦敦在天边亮着一片模糊的橙光,那是灯火管制下被压到最低限度的城市残影。
他的床铺得很整齐,枕头旁边放着一本翻了一半的军事理论,书签是一张旧火车票,去年从多佛回伦敦的,座位号靠窗,车时间是下午三点十七分。
他不记得自己为什么留着这张票根,就像他不记得自己为什么总是不开灯。
他在黑暗中坐了很久,然后躺下来。
天花板上有道裂缝,从吊灯的位置斜斜地延伸到墙角,像一道干涸的闪电。他搬进来第一天就看见了,到现在快三年了,房东没修,他也没提。
有些东西就是这样,你知道它在那里,你也知道它不会自己消失,但你就是懒得去碰。
大哥大姐的影子从天花板的裂缝里渗出来,像潮水漫过堤坝。
比阿特丽斯的眼睛是灰色的,锐利,冷,看人的时候像在拆解一件机器,哪里是齿轮,哪里是轴承,哪里是多余的零件,一眼就拆完了。
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